No silencio do olival
A ramagem bate-se
Pela aragem fresca, e
Pelas novas que sopram
Além Pirenéus.

Os ramos, quais mãos!,

Baloiçam em ondulantes
Insinuações.

O preto da folhagem

Esconde as pupilas
Que vigiam as estrelas,
Noite após noite.

As estrelas, em novembro,

Mugidas pelas sacerdotisas,
Vertem ouro
Derramam luz.