Amor

Fala-me de amor!
Entrelaça-me as mãos
Tão calejadas
Do dia a dia que acontece
E nos acompanha…
Fala-me de amor!
Que parte das tuas mãos
Queres para mim?
Abro-te o dia das minhas
Exalando o perfume
Das manhãs que te dou.
E esse verso? Esse verso
Que dobra a vida em romance?
Tu o conheces de cor. Eu também.
Fala-me de amor!
Do peito esventrado
De entranhas gastas,
E de todas as grutas
Escuras que revelam
A tua claridade.
Fala-me de amor!
O som perene que busca
As alturas num sem perfeito,
Mas pungente
Para atravessar montanhas
E percorrer sendas
Que à partida esmoreceriam
Na alameda da inutilidade.
Fala-me de amor!
Das palavras lançadas
Como selo das vontades.
Na verdade nós quisemos,
Desejávamos. Como desejávamos!
Fala-me de amor!
Dos jogos que me fizeste
Entrar, lendo baixinho
As entrelinhas do silêncio
E a efervescência pueril
Da rua por nós murada.
Fala-me de amor!
Da palavra que não guarda
Apenas passado, nem se
Esbateu com a tempestade
De todas as primaveras criadas.
Sei que é outono, a lareira
Acesa ainda liberta faúlhas
Para os longos invernos
Que se adivinham.
Fala-me de amor!
Nós amámos a primavera
E o louco verão do prazer.
Não podemos ganhar
Vales tenebrosos,
Nem dobrar as esquinas
Da insalubre veneração.
Fala-me de amor!
Dos teus lábios serenos,
Pulsar férreo e duradouro
Em que me deito e sonho.
Sonhamos…
Fala… fala-me de amor,
E embala-me em teus ramos
Fala-me de amor!
Fala-me de amor!

Árvore de Parede

No papel nasceu uma árvore
De rama vermelha,
Tronco roliço,
Vestindo de negro
A sombra prolongada
Pela relva azul
Salpicada de bolinhas
Amarelas.

Dobrada sobre os joelhos
A Esperança recolhia
Frutos brancos
Em forma de estrela.
Um odor irradiava
Abelhas florescentes
Carregadas de licor
De rosa silvestre.
Ao lado, caracóis magentas
Devoravam folhas encarnadas.

Só o sol, de olhos em riste,
Assistia espantado ao ressurgir
Da natureza, dobrado sobre
Uma almofada de algodão doce.

Na Rua...

Chove de remanso
Sob um chumbo mesclado.
As folhas secas
Seguem o rumo do vento,
Sem palavras
Nem argumentos.

Na tv passa
O Último Tango em Paris…
Três amigas conferenciam
Os desmandos
Das noites passadas,
Embandeirando os sacos
Das compras que carregam.

Chove de remanso
Sob um chumbo mesclado.
As folhas secas
Seguem o rumo do vento,
Sem palavras
Nem argumentos.

Poema fálico

Menires de cimento
Reproduzem-se
Sob o engenho humano
No espaço voltado
Para as estrelas.
Erguem-se como falos
Gigantes, e neles
Formigas anónimas
Encaixotam-se.
Rolam latas
Para encurtar distâncias.
Pintam o chão de negro.
Neste espaço de singular
Fragmentação, apesar
Da proximidade, o homem
Cruza a indiferença,
E engendra tarefas
Para descompor a indolência
E a inatividade.
Todos são convocados,
Cada um zela pela
Sua circunferência,
Até os mais novos
São imbuídos em tal
Similitude.

Amanhã?

O que é o amanhã?
Novo canto?
Ou o azul cálido
Aturdido na tormenta?
Prefiro a repetição
Que sobe em espiral
E nos leva a um ponto
Que não tem retorno.
Esse caminho
Lamenta os pés
Decalcados e lavados
Pela claridade ambígua.
A sereia está lá…
O silvo da víbora também.
Só o teu rio
De águas revoltas
Ainda não tem
Mar nem maré.

O pelicano

O azul que verte
Da tua varanda
Tem destino: o mar.

No cimo um menino
Manejava
Um grande pelicano De papel.
O vento puxou-o,
Firmou o fio.
O pelicano bateu asas
E o menino segui-o.
Os dois mudaram
A realidade,
Tiveram uma lua,
Um universo
Unindo as mãos
Do velho tempo.

O azul que verte
Da tua varanda
Tem destino: o mar.

Pós-moderno

Não importa o belo!
As ovelhas descem a serra
Convencidas dos pastos
Pós-modernos, debitados
Pela internet
E pelas estradas da informação.
Lambem assumidamente
Esse naco de pão,
Expelindo vapores
Carburantes.

Sentem-se simétricas
Na diagonal das estradas
E planam paralelas
Na quietude da auto-satisfação.

Os lobos espreitam-nas
Carregados de sudários
Nessas longas entranhas
Que nunca desaparecem
Nem apreciam.

Balanço

Fechei para balanço.
Dias incorridos – 365
Pequenos almoços – 365 menos ?
Almoços e Jantares – 730
Dormidas – 365
Mal dormidas – 180
Sonhos:?
Desilusões: ? muitos
Matérias orgânica:?
E inorgânica:?
Oxigénio consumido: ?
E impurezas expelidas:?
Dores de cabeça:?
Horas felizes:?
E infelizes:?
Acessos de angústia:?
E o prazer:…?
A convivência: ?
A conivência:?
As rupturas: ?
A amizade, Kgs, Litros, Kms…
Viagens pela terra?
E pelo mar:?
Também quis chegar à Lua:?
E a rua:…? E as avenidas:?
As cidades:? As aldeias:?
E as pessoas que conheci:?
Outras que evitei:?
A música, sim a música:?
Erudita, popular, etnográfica…
Fechei para balanço,
365 Dias incorridos.

Poema sujo

Tens a face
Com sangue…
Na lâmina gotejam
Lágrimas de perversão…
E um ódio de desconsolo
Egocêntrico.
Rasgaste os muros
Que ligam Berlim
A Lisboa.
As tuas horas felizes
Exasperam
Em acordes mutilados.
Só reparas no ponto
Dessa espiral concêntrica
Que te puxa,
Não resistes.
Tens a face
Com sangue negro,
As mãos descarnadas
Que deslizam
E não te seguram.

Encolhimento

O médico comunicou
Que tinha de encolher.
Sim! Leste?! “Encolher”!
Mas como se encolhe?

O receituário foi
Dormir de pernas para o ar!

Lá dormi em conformidade.

Na manhã seguinte
Acordei com uma
Montanha de palavras
No chão…
Sim, no chão!

E não conseguia falar!

Os olhos
Também não os encontrei…
Talvez estivessem
Dentro dos sapatos caídos.

Estava de pernas no ar
E vazio por dentro.

As pernas ofereci-as
De inutilidade.

Ficou o corpo
Suspenso pelos braços…

O médico comunicou-me então
Que havia encolhido.

Entrevista de Z.

Voltei a escrever
Como um pintor
Que se abstrai
E coloca pontos
Num espaço vazio.

As casas, as ruas,
As pessoas, as relações,
São traços de poesia
Por vezes, cruéis e rudes,
Outras tantas vulgares.

Fujo dessa realidade
Diversa,
Interessa-me a irrealidade,
E o espaço que está
Para lá do entendimento,
Esse é o meu lugar.
A não pode buscar B.
B foge de A num infinito
Processo labiríntico
De insubordinação.
O terreno aliena.
A poesia escreve
Sobre rupturas.